Blas Susaeta, músico y empresario, falleció durante un concierto mientras tocaba la batería

Doce lágrimas

Por Carlos Arévalo Ferro

Sonaba “Lodi”, la canción de “Creedence Clearwater Revival”, en pleno concierto de “Robin Hood”, una banda de rock and roll formada por lo mejorcito del pop de los sesenta. De pronto, la batería dejó de vibrar y el grupo, sorprendido, contempló como Blas se desplomaba.

Más que un “hobby”

Blas Susaeta, un vasco de pura cepa, cien por cien. Y puedo testificar que ese cien por cien, lo puso en todo, en la amistad, en el sentido del humor, en el carácter y en su pasión, la música. Se fue como hubiera soñado el mayor melómano, en mitad de una actuación. Tras militar desde muy joven en formaciones musicales amateurs en su tierra, como “Los Ángeles” de Vitoria, “Los Milos” o más tarde en el famoso grupo “Los Mitos”, y haber acompañado hasta al mismísimo Antonio Machín, Blas, recorrió media España tocando su instrumento favorito, la batería. Después de varios años dedicado a su negocio de rótulos luminosos y apartado del mundo artístico, decidió volver a la aventura de la música, como “hobby”, incorporándose a “Los Charcos” y más tarde, fundando “Robin Hood”, dos conjuntos musicales que, junto a su inseparable amigo, Vicente Figaredo, hicieron las delicias de jóvenes y viejos, rememorando los grandes éxitos de los años sesenta y setenta. La magia era su segunda afición y en cualquier evento festivo, abría su maletín y rápidamente nos dejaba boquiabiertos con alguno de sus trucos.

Genio y figura

Simpático, bonachón y una grandísima persona, así lo recordamos los muchos que nos consideramos amigos suyos. “Carlitos, tu eres nuestro manager putativo”, me decía siempre en broma. Hace unos meses, me prestó unos discos de aquellos años, doce exactamente, que como buen coleccionista, guardaba como oro en paño: “Fírmame un albarán de entrega”, me dijo en su habitual tono de vacile, y en media cuartilla, improvisó dicho documento de puño y letra, que por supuesto firmé. Ese era Blas, un amigo, un artista, un hombre que quiso a los que le quisieron y por eso ahora lo extrañamos.

“Yo nací en un caserío, rodeado de vacas”, decía entre risas. En los autógrafos, ponía siempre, “Aurrera beti”, que en vasco significa “siempre adelante” porque pese a padecer una desagradable diabetes y estar operado de corazón, era una persona optimista y un gran apoyo que siempre tenía tiempo para alegrarte el día. Compartimos amenos viajes, divertidas comidas, largas conversaciones y multitud de momentos, musicales, la mayoría de ellos pero todos deliciosos.

Y ayer, en mitad de la noche, una llamada me comunicaba lo peor. Una fuerte sacudida acababa con él, al tiempo que, otra más profunda, nos rompía el alma a todos los que lo queríamos tanto. Doce discos que iba a devolverle hoy, esperaban en el recibidor de mi casa, doce lágrimas por cada uno de ellos y otras miles, por un amigo que me dio más de lo que ahora le puedo corresponder.